Странное

Я не люблю того, кого люблю.
Кого не помню, кто во сне приходит,
А в жизни ничего не происходит:
Работаю, читаю или сплю. 

Как скучно жить – глядеть на пыльный дом,
На стопки книг, на волосы у слива.
Я не хотела быть тогда счастливой,
Несчастной не хотелось быть потом. 

Казалось, это все – конец главы,
Как оказалось – вырваны страницы,
Приснится сон – комета или птица,
Замок или петух без головы.

Не думай. Будет все наоборот
И вспомнится навязчивым виденьем,
Луной, закладкой в книге, птичьим пеньем.
И пройдет.

 © Оксана Боровец